KILA I KE

(escrevi isto no tempo de Kumba Yala, mas ainda serve)

Pape, kila i ke?
Mame, kila i ke?
Fidjus, netus,
Ermons kila i ke?

Djintis tchiu na kasa,
manga di kusa na pasa,
Utrus pega garasa
pabia utrus na masa brasa.
Esis so bom rasa,
kilas so karkasa,
Kil utrus na mara tarpasa
pa toma di kasa pa leba pa prasa.

Fidjus pega kabesa
pabia pape sta ku dudesa,
I panha fidju i serka di mesa,
na badjudesa di faimadesa.
Fidju tene duensa,
ma pape nim bu ka na pensa...
Mbe pape, larga turpesa,
djubi fidju tem pasensa.

Kredi o, pape,
fidjus i ka karnel,
Bu panha fidjus
bu mara na padja,
Bu na kema bu ninhu,
grandi kanadja,
Bu na foga na kuspinhu
son na djitu di nega tarbadja.

Bu na kulka fidjus
na Bande dja,
Ma tira mininus
na bandeja.
Bu pui binhu na dinginhu,
kabesa dismantcha,
Bu fidjus na bindidu,
abo bu dismadja.



Mame, o, ali foronta,
djubi fidju ka bu pera,
Kokoko, tempu na konta,
ma bu ntola na kansera.
Bu nega prasa, bu nega ponta,
bu fika so na nbera,
Tempu na pasa, ma bu tonta,
bu na papia inda di gera.

Ko o ko, mame,
djubi son kau di pui pe,
Djubi son de, bu na nguli son de,
bu sapa mon de… anta i ke?
Fidju misti mel,
ma bu na dal son fel.
Mame tchoma pape,
sinta ku el, papia ku el.

Nim bu ka na sinti
kuma kampu sta nam kinti,
Bu pega inda na brinka ku djintis,
bu na da elis dur di dinti.
Netus boka disminti
na kasabi di tenta ntindi
Kuma se kasa ki bu na bindi,
se futuru ki bu na pirdinti.

Fidjus kotchotchidus,
nhongolidus, ual-ualidus,
Na n’uli midju di vizinhus,
ku sintidu fungulidu.
Ermons misti son bua,
pabia e kansa dja pupa,
Utrus firma na rua
e na punta: “nunde tugas?”

ALI SOL MANSI MAS

Ali sol mansi mas,
ma n'ka na sinti bem,
nha sunhu di bida rabida i fika
na dinheru di mafe.

Ali sol mansi mas,
ma n'ka osa firma de,
pabia fadiga inda na castiga,
i nheme tudu nha fe.

N'ta odja nha djintis na kuri-kuri son, 
diskansu ka tem na se korson;
Sol ta korda toki sol ta durmi mas, 
e na buska kil um son di kume son.

Ku bariga intchidu di kudadi garandi, 
pabia bianda ka tem pa nha stangu,
Kuntangu i uru dianti di nha udju, 
Barudju di fomi tomam atenson.

Nha vida na pasam dianti di rustu,
i na skua ma n'ka pudi dja mas nota,
kudadis mas tchiu di ki tchuba di agustu,
di diskansu n'ta pidi li so um gota.

N' na pidi dja tambi pa otcha kambansa
pabia speransa ka ta mata fomi,
n'ka misti pa nha fidjus bim panha es ardansa
ki sibi so kansa vida di um omi.

Ku kudadi na bariga, ku bianda na kabesa,
kontam de kuma ki n'pudi pensa?,
si kontra es vida i suma mufunesa,
i ka fomi, i ka tchur, tambi i ka duensa.

Bu falam pa n'muda sintidu,
pa n'vota diritu, pa n'sai pa n’obidu,
Ma kuma si tempu intidu
N'tem ki otcha djitu pa n'ka sta kotchotchidu?

Sintidu ta kurtu si saku ka firma,
Pabia bu gurdu ka bu tchia nha magresa.
Si n'pega ba na furtu pa vida ka ntiba,
Na mundu nim um purtu ka na laba es kombersa.

N'misti tambi muda sintidu
pa n'vota diritu, pa nkunsa n’obidu,
ma mostram kaminhu, larga boka sinhu,
Si bu na tchulim duensa, mostram tam mesinhu.

Ali sol mansi mas,
sol mansi mas, 
Ali sol mansi.

SOBRE A RESTITUIÇÃO

Cara Europa,

Escrevo-te, daqui, da Guiné-Bissau, com a missão de pôr na tua visão a noção de que temos a perceção da verdadeira intenção das tuas ações.

Europa, escrevo-te esta carta, como um filho da África, em nome da África, mas sei que é uma tática pouco prática, e é uma pândega esta audácia de eu, na minha pobre casca, falar em nome de toda a África, quando nem da minha casa eu sou o representante mais patente, pelo que muito menos posso ser o representante de todo um continente. Por isso, digo-te assim de fronte, só falo em meu próprio nome, mas não penses que é inconsequente este meu atrevimento. 

Europa, queria começar por enviar-te cumprimentos, mas vais ter de perdoar-me, porque neste momento estou em tormentos cujo comprimento é imenso; tormentos tão velhos como este lamento que me risca o peito e me deixa neste leito, desfeito, em trejeito de dores lancinantes que enlaçam as partes que lançam ares salutares nestes esgares que mostram os meus desaires. Pois tu tudo fazes para que tu e a África não sejam pares. Nunca serão comadres, Europa, enquanto desejares que a África continue à tua sombra… sabes…

Ahhhhh… puta que pariu, Europa. Não me fodas. Eu, África, sou muito velha, mas falas de mim como uma tola de uma cachopa, empurrando-me para a popa, enquanto tomas a proa. Mordes-e-assopras e pensas que ninguém te topa? Primeiro apregoas que eu não tenho história, e que só entrei nesta roda, porque tu organizaste a boda toda. Porra!, já me deixaste sem roupa, depenaste-me vezes sem conta e agora apostas nesta moda de mandar bocas de que me vais restituir as coisas que me tinhas tirado à força com a tua tropa odiosa para a qual só o lucro conta. E falas agora como se tivesses muita honra e como se fosses uma filantropa que me está a fazer um favor? Ó, por favor, tenha dó, Europa, tenho cara de tola? Não sou nenhuma tonta.

Primeiro dizes que eu não tenho história, agora queres a mostradora da minha glória? E eu, eu não tenho voz própria para determinar as minhas escolhas, terei de seguir sempre as notas das tuas folhas? Por que está tão interessada em devolver-me as estátuas? É porque já não tens mais espaços no armazém. Pois bem…

Que são minhas, são minhas. Mas pergunta-me primeiro e eu decido.

Diz-me, caramba, por que estás tão interessa em devolver-me as estátuas, pedaços de pedra e de madeira… mas do ouro, da prata, do marfim, dos diamantes, do silício e da riqueza que custa o suplício do meu povo que vive em sacrifício para que possas manter vivo o teu vício de consumo em nome de bom serviço, sobre isso é só silêncio…

Que são minhas, são minhas. Mas pergunta-me primeiro e eu decido.

Falei do ouro, falei da prata, mais ainda não falei dos escravos e das pessoas extraviadas das suas terras e jogadas de repente em contextos alienígenas e de alienação completa, sem aliados e sem alianças, com crises de identidade que ainda hoje de forma indigesta se manifestam nos seus descendentes. E, tu, Europa, que te arrogas e te vestes da defensora dos direitos humanos… humanos, desculpa, queria dizer brancos… como cura da escravatura, indemnizaste os brancos, donos de escravos, por perderem o gado humano africano trazido do outro lado do oceano, pois tu estavas preocupada com reparos justificados. Mas quando te falam de reparos aos africanos feitos escravos, aí, assumes a postura de injustiçada e falas que não deves ser cobrada pelos erros do passado. Sim, é claro, então por que dizes que queres devolver-me as estátuas para pagar pelo erro do passado? Queres pagar pelos erros ou apagar os erros?

Que são minhas, são minhas. Mas pergunta-me primeiro e eu decido.

Europa. Euroooopa! Queres tanto devolver-me as estátuas, tu, ó generosa senhora, porque estás tão preocupada em descolonizar a mente, em descolonizar o conhecimento, em descolonizar a cultura, em descolonizar a puta-que-pariu… hein é isso? Mais fácil colonizas Marte do que descolonizas a mente, porque um colonizador não descoloniza, um colonizador recoloniza, um colonizador se reorganiza para se manter sempre em cima. Quando és tu que desenhas as linhas da descolonização, jogando com maestria a tua filosofia sobre o mundo que te rodeia, não vais mudar as tuas ideias, só vais cobri-las com novas teias, mas elas no fundo continuarão feias, pois a maquilhagem não muda a essência. A qualquer ideia não-europeia, tu colocas um sufixo, por isso, enquanto falas de afro-literatura, etno-literatura ou de etno-filosofias não como literaturas ou filosofias, mas como categorias alternativas, não importa o que digas, vai ser uma coisa pífia, pois não queres descolonizar uma pívia. O teu discurso é sensacional, mas a prática… meh… só mantém tudo como está.

Que são minhas, as estátuas, são minhas. Mas pergunta-me primeiro e eu decido.

Europa, se quiseres devolver-me as minhas estátuas, então larga essa atitude fátua, sua crápula, pára com as fábulas e vamos falar da prática.

Estás preocupada com o meu bem-estar? Ai, que boa, és tão fixe, Europa. És tão boa, tão boa que me afogas com as tuas instituições e as tuas ONGs que só fazem cá a manutenção da pobreza e dos problemas. Dizes que mandas para cá dinheiro, para salvar o povo inteiro, mas não tens uma cheta para pagar uma merda de um bote para retirar do teu mar pessoas a afogar, mas tens 1001 barcos a pescar o meu mar. E pior de tudo, ainda vês se encalabouças aqueles que tiveram a força e a coragem de usar o privilégio e a vantagem para serem humanos de verdade para ajudarem humanos necessitados.

Europa, Europa, Europa. Tu vendes as tuas armas no meu quintal, incitas guerras para me poderes explorar, pois a minha instabilidade é fundamental para que possas continuar a dar cartas e a falar mal de mim, como se eu fosse um débil mental, e achas que o me preocupa são as porras das estátuas?

Que são minhas, são minha. Mas já que daqui as tiraste, e por anos com elas ficaste, considera-as arrendada. Vai ver aquelas que tens às mostras nas tuas montras e faz as contas e manda para cá o dinheiro.

Hey, espera!, se prometeres não mais mandar para cá as tuas as tuas armas, as tuas doenças, o teu desenvolvimento sustentável e o teu capitalismo selvagem, que não me trazem nenhumas vantagens, eu juro-te que te ofereço as todas as estátuas do mundo.

CARTA PARA A MINHA NAMORADA BA

Obi son...

Si badjuda di kumpo pega tras di n'aie,
kumpo ta dispi padja i ta unta lama tambe.

voltas voltiadu toki nha folgus folga,
djambadon na nha pitu ka disam djitu di rispira,
n' ka misti fika, ma n' ka pudi ritira...
para pirmim pruthc, pabia n' na potcholi paratch,
ali panga-bariga patchari pabia bu pegam suma punduntu.
Pabia ki bu ka ntindi inda kuma...

Si badjuda di kumpo pega tras di n'aie,
Kumpo ta dispi padja pa trokal ku plake.

Si i bardadi kuma korson i ka bunda,
anta lantanda bu bunda na nha pitu,
pabia n' sta nam na djitu
di kutkuti pa sakudi
di es malfitu di bu pezu,
el ki pui n' na pega tesu,
pa n' ka paga es bu pres, o.
Alin bas di bo,
bu rafinka riba di mi, suma santchu na po,
alin li bas di bo, n' na longanta mon,
n' na sanau ku forsa, pa pidiu atenson...
bu fala abo i nha ermon, enton, para dja, pon,
tiran di tchon, pabia n' piza dja suma limon...
saklata...

Ma ke bu ka sibi kuma...

si badjuda di kumpo pega tras di n'aie,
kumpu ta fasi planus di kunsa randja lambe.

djubi kuma ki djus djagassinu djorson,
n'djarga na es djiu, n' na djundjun'a
pabia nim djapuf n' ka pudji dja otcha pa djanta,
bu na djanki mbludjus ki no djunta,
bu na djunda elis son pa bu djudju...
ma djimpini dja, djubi tambi kuma ami i djinti.
bu djuti na djitu di sedu djagra,
djankadim... dje...

rapara son kuma...

si badjuda di kumpo pega tras di n'aie,
kumpo ta dispi badja pa ba kulkal na bande?

anta assim ki toma tera sta?,
bu tchoma gera, bu toma sera
pa kortam es po nde ki n' pindra.
bu toma tera, bu toma stera bu sinta,
nim tchur ka tisidu inda?
tchur ka tchiga, ma bu tcholona dja bu prentchentches,
es tchaflakas ku tchampletas tchantchan'ido
ki bu ta tchuli pa e bim tchutchi djintis,
pa tchapa elis pa tchupa se os...
n'sta na tchintchim, i ka pabia tcheben tchiu,
i pabia n'na tchora nan tchur di galinhas ki para tchentchi.
bu pensa bu tchoka?...
ma kal nam pro ki di bo? falam de...

ke ninguim ka kontau kuma...

si badjuda di kumpo pega tras di n'aie,
kumpo ta dispi padja i ta unta lama tambe.

bu ta bim na kexa kuma ami ki ka na fasi dritu,
mas bu misti kume aruz, pa ami n' kume midju,
bu misti buli boka pa ami n' nguli kuspinhu...
saim na pitu... futseru... saim na pitu...

si badjuda di kumpo pega tras di n'aie,
kumpo ta miti boka, i ta miti mon, i ta miti pe.

COMO ESCREVO UM POEMA SLAM... (dicas, não regras)

(um poema para um workshop de Poetry Slam em Sintra)

Cabeça. Caneta. Papel.
Caneta. Cabeça. Papel.
Caneta. Papel. Cabeça.
Caneta. Cabeça.
Cabeça vazia. Papel vazio. Cabeça.
Ideia. Caneta. Cabeça.

Uma ideia! Ora essa, ouve essa,
não interessa se é boa ou se é à toa,
se é profunda ou está à tona…
só uma ideia, bela ou feia, 
oca ou louca, forte ou fraca; 
com palavras exatas ela se destaca,
essa ideia, cara ou barata.

Preciso de uma ideia para criar um poema,
de preferência que tenha um bom tema,
um poema que contenha
frases plenas de beleza semântica,
talvez com lições práticas,
engraçadas, mas sérias 
e de falas etéreas.

Então revisto a minha memória
à procura de uma história
aninhada num canto qualquer 
do meu espaço mental;
uma ideia banal 
como uma lembrança que se entrança
com experiências e vivências,
ou com esperanças ou desilusões,
ou com visões que eu possa partilhar.

E começo a artilhar 
essa memória encontrada.
Pode ser só uma palavra,
uma frase, ou toda uma cena montada,
mas sigo dando-lhe sentido,
e prossigo, vestindo-lhe 

de palavras e mais palavras.
Quando demais, tiro palavras,
quando banais, uso outras lavras.

Procuro palavras e falas 

entendíveis à primeira,
evito metáforas e parábolas
que possam deixar alguns à beira
da ideia ou do conceito do meu intento,
assim sendo eu tento que o texto completo
seja de lesto entendimento.

Gosto mais daquelas histórias esquisitas,
que a algumas pessoas agitam
e a outras pessoas irritam
de modo que elas te digam:
“mas… tu tás tapado, ó desgraçado?”.

Uso a rima para o ritmo,
sem lhe destruir o sentido legítimo,
e as rimas não têm de ser perfeitas
como as receitas farmacêuticas,
e estou certo que as
assonâncias e consonâncias
permitem que eu leve as
palavras a ter música, e use-as,
evitando as dissonâncias;
para tal fujo das palavras longas,
ou de sílabas tónicas
umas perto das outras,
ou daquelas bocas 

com 'sonoridades' próximas,
difíceis de pronunciar, tais como:

“CASA SUJA, CHÃO SUJO…
CASA SUJA, CHÃO SUJO…
CASA SUJA, CHÃO SUJO…"

Usar a métrica?, nem tanto,
portanto, a estética não é genérica e insere cá 

um ar a aparentar acidental
para se afigurar mais natural e tal.

Com aliterações faço interações,
passo entre ações e traço integrações
de palavras a sustentar a história que quero contar.

Escrevo a pensar na sonoridade
e na musicalidade, que também são parte
da realidade do meu poema.

Se no final não ficar bom… não tem problema,
posso mudar de tom, alterar o esquema
e ver de novo se aguenta outro teste em público,
mas tendo em mente que é um ato lúdico
e ser consciente de que não agrado a todos,
a modos que não me levo a sério
e digo o que quero, com ou sem impropérios.

Sendo breve ou extenso, leve ou intenso,
intento é intensificar a intensidade da intenção
e aproveitar a diversão de estar aqui à frente,
sabendo que aí tem gente a escutar-me,
com fingida atenção ou verídica emoção.

E sem receio, tento pôr ali no meio
alguma piada e provocar um riso.
E, por vezes, para isso, 

digo coisas sem sentido, 

e se não arrancarem um sorriso,
não tenho problemas com isso,
pois escudo-me atrás disto:

“hahaha, eu sou muito engraçado,
o público é que é mal-humorado”.

Então, nestes três minutos, de modo astuto,
aproveito para fazer a minha terapia, 

e no final, é mais legal se soar como poesia.
Ao menos vem com muitas rimas.

ABRIL, ABRIL...

Quando olho para as pessoas a cantar aleluias ao 25 de Abril, com a emoção a mil, à minha cabeça vem uma ideia que termina nesta questão: Afinal onde estão aqueles que de coração apoiavam o regime do Salazar?

Então, presto atenção e percebo sem emoção que eles ainda estão à cabeça da nação, a tratar da condução. Estão ali no parlamento, sedentos do poder, a foder com a política de forma crítica. Estão ali marcados no mercado, embarcados na banca, salgados e sagrados. Trocaram de casacas e continuaram sentados na crista do Abril, a surfar de forma febril nas costas do povo.

Hein!, onde estão aqueles tipos que apoiavam o salazarismo? Eles estão ali no poder, eles estão ali no poder. 

Sequestraram o Abril, amarram-lhes os braços e venderam-no aos pedaços, mas mantiveram a carcaça para expor ali na praça, nos 25 todos os anos. E nós… nós apoiamos.

Olho para os políticos que mandam no país, esses políticos que falam sempre do Abril e que me dizem com todo o brio que eu devia ser feliz, porque a revolução mudou este país. 

Pois sim, acredito que sim, o país mudou, mas eles não mudaram, pois só vejo afilhados e filhos, netos e sobrinhos, cunhados e primos dos tipos que andavam a fazer bico ao salazarismo. Que raio, num ato edipiano, destronaram os seus pais para foder com a mãe-pátria. E para o nosso azar até há um que ali reside, que teve ficha da PIDE. Teria sido um agente? Não sei, mas foi ministro e foi presidente.

Desculpem-me se não consigo embarcar no entusiasmo do Abril, porque nos anos 80 eu nasci, e nem sequer foi aqui, portanto não vivi nem conheci a dificuldade pré-Abril. Desculpa-me aí o meu pouco entusiasmo, porque o que vejo no país é uma traição ao Abril, ouço gente a dizer: “o povo é que mais ordena!”, e fico a perguntar que mas merda o povo ordena? Um ordenou ao Cavaco para que fosse trabalhar e todos vimos o resultado: mandam-no multar; é claro, se fosse famoso e aparecesse na TV podia chamá-lo de palhaço e nada ia acontecer.

O povo nada ordena, o povo serve para ordenha; o povo mata-se a trabalhar para uns poURcos triunfar. O povo é posto na engorda e tratado como porco, porque esses gajos no poder adoram o nosso lombo.

O Abril nos trouxe liberdade, liberdade de expressão, pois é, temos liberdade, só não temos é pão. Sim, Temos a liberdade de não ficar calados enquanto estamos manietados e a ser enrabados…. e quando reclamamos somos logo avisados: precisamos do teu rabo, portanto aquenta aí, bacano, pois este é o resultado da tua escolha de deputados; aguenta aí os danos que te fazemos ao ânus que daqui a quatro anos poderás escolher... uma nova marca de vaselina.

POEMA DOS PRADOS

CONTO DOS PRADOS

Era uma vez um lavrador obcecado com bolanhas, e que dizia que a felicidade da gente da sua casa dependia totalmente de ter bolanhas. Decidiu que devia transformar todos os prados em bolanhas; e, na falta de fundamentos para justificar o ponto de vista, apareceu com uma fundação para fundamentar no fundo a falta de profundidade da fundação infundada de mexer com os prados... 

Peraí... em vez de conto, é melhor fazer disto algo parecido com um poema (bem... pelo menos vai ter rimas).

POEMA DOS PRADOS

Era uma vez lavrador que, com bolanhas obcecado,

queria lavrar os campados e os prados

e transformá-los em arrozais cultivados.

Dizia que o populacho ao seu cuidado

só precisa de arroz branco e de caju de mil francos

para viver sem trancos nem barrancos,

para se ver realizado, contente e agradado.

O lavrador queria lavrar os prados,

Mas como estava rodeado de um rancho de aloprados,

quis então contentá-los e ligou e disse: “alô, prados!,

quero aqui muitos prados para andarem nos meus prados,

não precisam de ser comprados, aceito-os mesmo ofertados.

Eu sei que quero lavrar os prados, mas as pessoas já têm arados”.

O lavrador consagrado como chefe do povoado,

no entanto, não ficava parado diante do seu brado,

pois acelerava de imediato e fugia no seu prado

e ia para a concessionária onde tinha mais prados

ou ligava ao marroquino e dizia: “alô, mais prados”.

O povoado, castrado, mas também chanfrado,

ficava em pranto a criticar os prados,

dizia, no entanto: ”O lavrador é sagrado e eu sou iletrado,

é necessário portanto termos prados nestes prados.”

Mas parte do povoado, que se dizia letrado e com o fado chateado,

tirava retratos dos prados ou fazia poema dos prados

e depois virava-se de lado e tudo ficava no mesmo estado.

Enquanto já não há gados nos nossos mirados prados,

Para o agrado do bando dos malandros todos recebem um prado.

Recusaram o prado alguns falsários… no entanto,  não os salários.

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IRANS DUDUS

(kim ki fala kriol ka sabi, siti ku liti bas di kama di si mame)

Irans dudus nega polon,
ali elis e na ferferi,
e kuri nam di kobom
e djunta n'utru na iariari
tras di bambarans k' funguli
k' koitadesa pui i rotroti,
ma e mola boka pruntu pa nguli
te kilis nam pro k' potpoti;
e na rumpi bambarans, e na buli
kil padidas k' nbaria na fetfeti,
tok kabesa bida gos i totoli,
na geria ku e mantcha ki na nhatnhati.

Irans na kansa mame
k' foronta na kutkuti,
e na nganal ku ndale,
na sintidu di luplupi
tras di si fidju k' nhongoli,
k' bida i ual-uali
pabia di fomi k' na tchokoli
tok bariga gos kaskasi;
i na kansa fidju k' pes nomboli,
pabia di kansera k' ialali,
si sunhus tudu potcholi,
ma em bes di i girta, i na belbeli.

Irans na kansa pape
k' pega tesu na farfari
ku manduku di lambe
e limbil tok i tartari...
pape kansadu na kopoti,
tok kosta tudu na bulbuli,
pabia inxadas na fokoti,
kaba tchuba ka na ierieri;
pape ka na ianda, son djopoti,
i ka tene nim bianda pa sepsepi,
gos si udjus nam ki e na lokoti,
ma i ka osa nim saksaki.

Irans na kansa mininu de,
tok i medi dapil, i na nan-nan'i
pa um futuru mofinu, sim fe,
amanha na kaplil i na tchantchan'i;
mininu sta suma mangu ki konkonhi
k' sekura suta kaska tok i nornori,
si speransa k' munguti k' pui i pimpinhi.
Irans gasali kil si sunhus k' basbasi,
e fala i kingiti, e panhal el e fatfati,
tok kila iesali, nim i ka pudi n'unin'uni.
Ali mininu sim kankanha, nim kinkinhi,
gos na kintal di brankus ki na uar-uari.

23.09.03

IRAN DUDU

Iran dudu, kontam de kal ki bu bardadi…
Bu nega tchon, bu ndjata polon,
pa pui mon na brankundadi,
Bu bota kana, ma bu toka bana mon
 pa sana serveja,
N'pirdi kalma, pabia n’kansa dja gos darma
na amontondadi…
Bu nega mandjendjes, tras di prenthentches
so pabia di nveja!

Iran dudu!, bu baloba bida i farta saklata,
Futserus ki baloberus, e nega feru
e na bota karta,
Katenderas ka tem tera, na kansera
e torkia kobon,
Gos daris ki fika e na ri, ali e patchari
suma karpata,
Suma pekaduris pega muri e nterga duris
e larga tchon.

Iran dudu!, alin li, tem pasensa, ka nhu nfatim.
Dam mon, alin na tchon na bu kobom,
falim,
No sai di lundju, po, pa lungu di bo, ko nudju nos,
 balinu,
Ali n'sinta sintadu, ku sintidu intchadu,
n’na pidiu: nhabim!,
Nha distinu sta mofinu, Iran, obi sinu,
ora na kaplinu.

HUMANOS CRUÉIS (sextos)

A pobre Terra está impregnada
De cruéis humanos que não prestam,
Que no mal a deixam estagnada,
E urdem tramóias que a infestam.

A pobre Terra está padecendo
Cruelmente por nós destruída,
Pela guerra feroz que está vivendo
Na nossa vontade carcomida,
Que só cria na vida planaltos 
Pois q'remos todos voar nos altos.

Da cruel guerra pelo sucesso, 
Temos a guerra pelo descanso,
Uma guerra intensa no balanço
Duma vida compacta de excesso.

Guerra sem senso, guerra sem nexo,
Guerra interna, mas universal,
Feita com o consenso complexo
duma trama em linha racional,
De gente que lhe teme o amplexo
Mas lhe dá o discurso principal.

A pobre Terra está derruindo
Empurrada plos que nela vivem,
E que ferozes vão destruindo
Os dos melhores que nela existem:

Os patrimónios humanitários
Dos belos sonhos hereditários
De construir um novo p’raíso
Onde não haja mais sofrimentos,
Pra destruir o podre juízo
Que neste mundo cria tormentos.

DESFAÇAM-SE, Ó PRANTOS (soneto)

Desfaçam-se, ó prantos que a vida enfeitam, 
Té a luz já tingiram de tição,
Na esperança teceram a aflição, 
À vida só o sofrimento receitam.

Desfaçam-se, ó prantos que o riso enjeitam,
Serão vós do pecado a punição,
Será cansar os homens a missão 
Que execrenadas lá do inferno aceitam?

Desfaçam-se, ó prantos.. não há mais água
Que dos olhos saia banhando a face,
Foi toda seca pela tanta mágoa

Que presas crava na rota alegria;
E tristes gemidos que o rir enlace
Na sua tartárea enlevação cria.

APESAR DO MEU AMOR

Eu jurei que serias sempre tudo,
O meu tudo tu serias sempre;
E falei que iria dar-te o mundo,
O mundo que tenho dentro;
E sonhei vivermos sempre juntos,
Juntos para todo o sempre,
Mas acordei, e foi como um vulto,
Só que na alma te tenho no centro.

Vivi cego te amando,
Criando na mente sonhos belos,
Mas depois fui notando
Que com o real não tinham elos;
Tropeçando, mas avançando,
Continuei a criar no ar castelos,
E com alma fui lutando
Para erguidos lograr sustê-los.

O meu sonho caiu em terra,
Desfez-se em mil grãos de areia,
E da mágoa destempera
Tenho minha alma cheia.
A minha alma triste berra,
A realidade a torpedeia,
E nas mágoas se enterra,
Com dores a andar-me na veia.

Depois de tudo que eu falei,
Pelo céu e pelo mar até jurei,
Pode ser mesmo que exagerei,
Pois té os astros eu invoquei;
Depois de tudo o que prometi,
Partindo fizeste-me mentir,
Apesar do amor que estou a sentir
Vou-te tirar de onde te meti. 

AINDA ARDE A MINHA CHAMA

Reconheço, foi tão intenso no começo,
Nunca vivi coisa igual, eu confesso,
Ainda hoje quando me lembro, embeveço,
E quando penso que é o fim, enlouqueço.

Devo partir mas com o vau eu não atino,
Tento, mas não consigo, pareço um menino,
Sei que é hora, fizeste soar a sino,
Mas não quero ir, quero mudar o destino.

Não devo ficar preso a ti como um inválido,
Não devo deixar o meu mundo esquálido,
Não devo ter o meu alento assim tão pálido,
Devo buscar uma nova vida de modo cálido.

Pois porque eu morro não vais negar viver,
Não vais deixar de buscar lazer e prazer,
Já não queres mais saber, nem me queres ver,
Por isso devo viver a sério e devo te esquecer.

Eu sei, tudo vai mudar se eu encontrar alguém,
Mas como sou louco por ti não me dou a ninguém,
Quero tanto, mas não consigo, tu és o meu bem,
És tu o infinito sonho que a minha alma tem.

Aqui estou, tão frustrado, fazendo um alarde,
Porque tão vivo no meu peito a chama arde,
Alimento em ti esperanças, sou covarde...
Mas se me queres, volta, antes que seja tarde.

HOMEM RESIGNADO (soneto)

Ao homem resignado não há o que valha,
Já tem para si a mansidão da ovelha,
Mesmo com fúria e face groselha,
Nem com fraqueza no ferro frio malha.

O homem resignado ao Fado não ralha,
Às vezes nota que a vida está velha,
E que a mudar de cor já tem a telha...
Mas não age, habituado a ser tralha.

O homem resignado é deserta ilha,
Finge aceitar do Fado a amarga trolha
Mas chispa na alma odiosa faúlha.

O homem resignado é briga sem bulha,
Revoltas e ódios, com rancor, empilha
Desejando calado a própria escolha.

JÁ CANTEI (soneto)

Já amor cantei, também a dor cantei,
Também a injustiça que o mundo pauta,
Já cantei com tambor, e já com flauta,
E já exéquias de sonhos que plantei.

Já cantei sucessos e palavras que faltei,
Já também a minha confiança incauta;
Já cantei da vida a beleza lauta
Tantas coisas, oh, tantas já cantei.

Tanto cantei que já não sei cantar,
De visão a minha alma ficou céptica
Já não tem tenção de o mundo poetar,

Pois cheia se sente de monotonia.
Espero não ter perdido a alma poética
Porque da poesia perdi a sintonia.

SE NÃO ÉS LINDA... QUEM É? (sextos)

Ao perguntares-me se és linda,
Logo respondo: «Mas que pergunta!»
Será que alguma vez terá finda
A beleza que a tua face unta?»

Uma questão igual à tua
Quando queria ver se brilhava
Fazia o luzente Sol à Lua,
Panca, que o seu fulgir admirava.
Não ’stás certa da tua lindeza
Ou queres a minha voz, princesa?

Se és bela?, perguntaste, Melaço;
Se tu não fores quem é então?
Tu és aquele excelso chavão
Onde a beleza copia o traço.

O teu sorriso, ó minha rica,
É a estrela que eu adoro ver,
Que tão maravilhoso te fica
Nessa linda face de prazer,
Que o meu olhar venturoso debica
Sempre esfaimado de te envolver.

Doce, nem sabes como é doce,
Embebedar-me na tua cara.
Apreciar-te é como se fosse
Beber a vida que nunca pára.

Mesmo a chorar, meu amor, és bela,
E rindo és a mais fulgente estrela;
Mesmo que o teu sorriso desabe
A tua face sempre linda é.
Que és linda crê que até sabe
O pobre cego que nada vê.

E QUIS SER MENINO (soneto)

Pregado na vida, chorando a prisão,
Largando a esperança do viver,
Co’a força da alma querendo morrer,
O homem causa a si mesmo admiração.

Da vida o folgo do seu coração
Apaga-se sem no entanto querer,
Na incerteza então busca se perder,
Querendo da graça a contemplação.

Enfastiado de viver cansado,
Afastando-se do existir mofino,
Quer a todo custo mudar o fado

Para escapar-se do cruel destino.
Coo alento do viver desmoronado,
De novo o homem quer ser menino.

ACORDA ÁFRICA (poema)

O Grito da Liberdade, de Ismael Hipólito Djata

Acorda África, acorda, 

e devolve essa corda,

Não te enforques com ela,

só olha como está gorda,
Essa maldita cobra 

que se alimenta da tua obra,
Ela parece banguela, 

mas tem dentes até de sobra.

De ti ela se alimenta 

e os teu problemas aumenta,
E é por isso que ela zela 

e o balão de ar te arrebenta,
Tira agora essa venda 

marca uma nova senda
Não caias na esparrela 

de continuar na sua tenda.

É o teu sopor que te confina 

a servir essa sovina
Para veres atrás do pano 

apenas abre a cortina:
Ela se impôs na tua vida, 

abriu-te uma ferida
E então ano após ano 

não deixa que fique guarecida.

África, abre os olhos 

e livra-te dos abrolhos,
Foram séculos de engano 

que te meteram em escolhos,
Agora segue os teus sonhos, 

sacode esses demonhos
faz o teu próprio plano 

para deixar os teus risonhos.

Parte da letra de DEUSdaRIMA - o rapper metido a poeta ou o poeta metido a rapper.

SILÊNCIO (soneto)

Imploro da minha alma do fundo

Sobre as tuas frases uma cortina,

Dói ’sta chama que o teu verbo destina

Pra apagar a alegria do meu mundo.

Cobre-me com a capa do moribundo

Este teu falar cruel que desafina

O mel da melodia bailarina,

E torna-me a bonança em vagabundo.

Imploro pra minha paz um calar,

Peço, para o meu coração, uma paz,

Depreco um silêncio prò coração.

Silêncio!... Não regue este teu falar,

Pois no fundo da alma só dores faz;

Se te errei, crê, já estou em contrição.

PERDIDO (poema)

Por vezes encontros casuais e fortuitos podem resultar em algo ou em nada, neste caso resultou neste poema de duas quadras, onde se procurou sintonia e afinidade. Pode não ser nenhuma obra-de-arte, pode mesmo não ser arte, mas ao menos é um suspirar:

Perdido em remoinhos e desencontrados espirais
Procurando por portas invisíveis de afeição
Iludindo-se por sonhos de algum dia escapar
Perde-se a voz quando nem o eco responde


E só sentado na orla dum penhasco
Ouve o céu que lhe manda a ilusão
De estar sentado naquela nuvem de ouro
A espera do seu amor azul em solidão